凌晨两点五十分。
汉口方向三十里外，老鸦岭日军前出炮兵阵地。
西北风像是一把把看不见的钢锉，在光秃秃的树干和干涸的河床上狠狠地来回刮着。
这荒郊野岭的深秋，冷得能把人的血都冻住。
沈烈趴在一处距离日军阵地不到两百米的反斜面土坑里，身上罩着那层用麻绳和枯草编织的伪装网。
他整个人就像是长在泥地里的一块冷石头，连呼吸的频率都压到了最低。
在他身后，两百名独立侦察连的弟兄像是两百头蛰伏在黑夜里的饿狼，死死盯着前方。
“连长……”小杨凑到沈烈耳边，声音压得像蚊子哼哼，呼出的白气瞬间被冷风吹散，“小鬼子还在磨蹭，这岗怎么换得这么慢？”
“别急。
越冷的天，人就越懒。”沈烈目光如炬，死死盯着前方那几顶亮着微弱灯光的行军帐篷，以及掩体后方那高高翘起的炮管轮廓。
前方五十米处的沙袋工事后，两个刚被叫醒的日本兵正裹着厚重的大衣，一边跺着脚，一边骂骂咧咧地接过上一班岗哨递来的三八式步枪。
退下来的两个老兵如蒙大赦，缩着脖子，哈欠连天地往后面的帐篷走去，连枪都没怎么端稳。
在这冰冷的后半夜，交接班的这十分钟，是守备部队警惕性最低、神经最松懈的时候。
刚挨过冻的人只想赶紧钻进被窝，刚从被窝里爬出来的人脑子还是一团浆糊。
沈烈从贴身的衣服里摸出那块缴获的怀表，“啪”地一声轻响，表盖弹开。
借着微弱的星光，秒针一下一下地跳动着。
凌晨三点整。
日军换岗的士兵终于缩进了帐篷，新上岗的哨兵靠在沙袋上，把步枪夹在腋下，拢着手试图点燃一根香烟。
火柴划了几次，都被风吹灭了。
“动手。”
沈烈把怀表一收，冷冷地吐出两个字。
没有嘹亮的冲锋号，也没有震天的喊杀声。
沈烈一马当先，像是一头猎豹般从泥坑里窜了出去。
他没有拔枪，手里倒提着那把从王老黑那里继承来的、沾过无数鬼子鲜血的短刀。
身后的两百个侦察兵同时跃起。
他们脚上都绑着破布条，踩在碎石和枯草上，发出的声音被呼啸的西北风完美地掩盖了过去。
一百米。
五十米。
三十米。
那个还在低头划火柴的日本哨兵终于察觉到了不对劲。
他抬起头，看到一片黑压压的“草皮”正以一种恐怖的速度向他席卷而来。
“敌……”
他刚张开嘴，那个“袭”字还没喊出口。
沈烈已经借着助跑的惯性，整个人腾空跃起，一脚狠狠踹在沙袋上，身体拔高，手中的短刀自上而下，借着下坠的力道，精准无比地扎进了那个哨兵的脖颈。
“噗嗤！”
利刃切断了气管和颈动脉，鲜血如同喷泉般溅在沈烈的脸上，滚烫，带着浓烈的腥气。
另一个哨兵吓得魂飞魄散，刚想拉动枪栓。
小杨手里的短柄工兵锹已经抡圆了砸了过来。
“咔嚓”一声闷响，工兵锹厚实的边缘直接砍断了那哨兵的鼻梁骨，将他整个人砸得仰面翻倒在战壕里，抽搐了两下便没了动静。
“撕开口子了！
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