“书本上的话。”老者不置可否地摇了摇头，“背谁都会背，懂是另一回事。
你见过多少经络图？
摸过多少穴位？
知道针下去几分、转几圈、得气的反应是什么吗？”
苏文远老实回答：“没有。
我没学过，也没机会碰。”
“那你怎么知道你想学？”老者的语气不轻不重，却带着一种绵里藏针的力道。
苏文远沉默了一瞬，抬起头，目光坦然：“因为我见过真正的中医救人。
不是书本上写的那种，是亲眼看着一根针下去，把人从昏迷中拉回来。
那种感觉……我觉得我应该学。”
老者静静看着他，忽然笑了。
那笑容很淡，像深秋湖面上的一圈涟漪，转瞬即逝。
“进来吧。”他转身推开院门，“外头热，别在大太阳下站着。”
苏文远心中一喜，快步跟了上去。
小院不大，青砖灰瓦，院中种着一棵老槐树，枝干虬曲，冬日里光秃秃的，倒更显筋骨。
正房三间，东边一间挂了竹帘，隐约可见书案、药柜和一张诊疗床。
老者领他进了东厢房，屋里窗户开着，透出纱窗，凉风习习。
靠墙是一排樟木药柜，柜门上贴着蝇头小楷写的药名；另一侧摆着两张旧太师椅，中间一张小几，上有一只紫砂壶和两只茶杯。
“坐。”老者自己先坐下了，提起壶倒了杯茶，推到苏文远面前，“没别的好招待，陈年的普洱，将就喝。”
苏文远道了谢，端起茶杯，没有急着喝，而是放在鼻子下方轻嗅，一阵芬芳沁人心脾。
“你叫什么名字？”
“苏文远。”
“家住哪里？”
“南锣鼓巷95号院。”
老者点点头，又问：“家里做什么的？”
“父亲原是红星轧钢厂的钳工，母亲早逝，有一个继母和三个弟妹。
今年都去了津门支援建设，如今家里就我一个人。”
“你一个工人家庭出身的孩子，能考上卫校，不容易。”老者语气中透着几分赞许，又问，“你刚才说对中医有兴趣，是家里有人学过，还是纯粹自己看书？”
“自己看的。”苏文远如实道，“闲暇之余，喜欢在旧书摊上淘点古籍善本看，曾今有幸看到过一本《医学三字经》，后来又找了《汤头歌诀》和《濒湖脉学》，没事就翻翻。
但都是皮毛，没有老师指点，很多地方看不懂。”
“《濒湖脉学》你都看了？”老者眼中多了一丝认真，“能背多少？”
“脉诀部分能背大半，但实际摸脉就完全不行了。”
老者轻轻“嗯”了一声，端起茶杯抿了一口，不紧不慢地说：“你倒是实诚。
我最烦那些一上来就吹自己‘熟读四大经典’的年轻人，问两句就露馅。
你肯说自己不行，这点比很多人强。”
苏文远心中一松，知道自己这步走对了。
在这个年代，谦虚比自夸安全，诚实比吹嘘难得。
老者放下茶杯，正色道：“既然你想学，我先问你三个问题。
你答得让我满意，咱们再往下说。
答不上来……今天就当喝杯茶，以后各走各的路。”
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