武昌城头的旗帜，已经三个月没换了。
不是不想换，是不能换。
城外是叶挺的独立团，是北伐军的炮火，是漫山遍野的喊杀声。
城里是刘玉春的第八镇残部，是陈嘉谟的湖北督军署，是日渐稀薄的米缸和越来越响的谣言。
沈砚之站在蛇山半坡的掩体里，举起望远镜。
镜片上蒙着一层灰。
不是尘土，是炮火硝烟凝成的油垢。
镜头里，宾阳门塌了大半。
露出的豁口像一张呲着断牙的嘴。
城楼上，北洋军的军旗耷拉着。
旗角卷起，露出后面补丁摞补丁的布料。
一个兵蹲在垛口后，不是在放枪，是在啃树皮。
沈砚之放下望远镜。
眼眶被镜筒勒得生疼。
“旅座，独立团又送来劝降书了。”副官递过一张沾着泥的纸。
纸是上好的宣纸，字迹遒劲。
开头还是那句——“武昌城内外同胞们”。
他没接。
“念。”
副官清了清嗓子，念道：“……城破之日，玉石俱焚。
望诸君幡然醒悟，勿为独夫效死。
北伐军一贯宽待俘虏，弃械归田者，发放路费……”
沈砚之转身。
看向山下。
通湘门方向，北伐军的阵地上，红旗招展。
唱歌声顺着风飘上来。
唱的是《国民革命歌》。
调子激昂，像烧红的铁。
“刘督理怎么说？”他问。
声音沙哑。
“陈督理跑了。”副官压低声音。
“前晚化装成和尚，从草埠门溜了。
现在城里，就剩刘军长一个人扛着。”
沈砚之冷笑一声。
这就是北洋军阀。
天塌了，第一个跑的总是长官。
他接过劝降书。
纸在他手里哗哗响。
不是害怕，是愤怒。
三个月前，他带着队伍从长沙撤下来，奉命守这武昌城。
那时候，吴佩孚还在，曹锟还在，北洋大旗还扛得起。
如今呢？
吴大帅在郑州自闭门不出，孙传芳在江南节节败退。
武昌，成了汪洋里的一艘破船。
可他是军人。
军人的天职是服从。
哪怕这命令来自一个早已失去人心的政府。
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