轿车驶入铁门之后，是一条笔直的水泥路。
路两旁的法桐足有合抱粗，树冠遮天蔽日，将整条路笼罩在幽深的绿荫里。
透过树墙的缝隙，可以隐约看见几栋灰砖小楼，都不高，两三层的样子，排列得整整齐齐，安静得像一座藏在森林里的堡垒。
沈崇德坐在后座上，双目微闭，面色平静如水。
但若仔细看，便会发现他搭在膝盖上的右手食指正轻轻叩着节拍——这是他一贯思索时的习惯。
中山装年轻人从副驾回过头来，压低声音道：“沈老，老首长这几天精神尚好，就是腿上的旧伤又犯了，疼得整宿睡不着。
保健医生开了止痛药，他不肯吃，说吃了脑子发昏，看不清文件。”
沈崇德睁开眼睛，眉头微微皱起：“多久了？”
“有小半个月了。
前天夜里疼得厉害，硬是在书房里坐了一宿，谁劝都不听。”年轻人叹了口气，“老首长的脾气您是知道的。”
沈崇德不再说话，只是那根叩着膝盖的手指停住了。
轿车在一栋灰色小楼前缓缓停下。
这栋楼与院中其他建筑并无二致，灰墙灰瓦，方方正正，唯一不同的是门前多了一块小菜地，种着几垄青菜和两架豆角，藤蔓爬满了竹架，绿油油的，在晨光里显得格外精神。
一个年约七旬的老者正蹲在菜地边上，手里握着一把小锄头，慢悠悠地松土。
他穿着一身洗得发白的旧军装，没有领章，没有肩章，但那种端正如松的气质，是刻在骨头里的，穿什么衣服都藏不住。
听见脚步声，老者抬起头来。
他的头发已全白了，但两道眉毛依旧浓黑如墨，一双眼睛并不如何锐利，却沉得像两口深井，波澜不兴，却能照见人心。
“老沈来了。”老者放下锄头，拍了拍手上的泥土，站起身来。
动作不快，但很稳，腰背挺直，没有丝毫佝偻之态。
“老领导。”沈崇德拱了拱手，语气里带着几分熟稔的随意，“您这腿疼还蹲着弄菜，不想要了？”
“腿疼归腿疼，菜不种就没得吃。”老者笑了笑，示意他进屋，“来来来，进来说。
小王，泡壶茶，用老周上回送的那罐龙井。”
中山装年轻人应了一声，快步进了屋。
客厅不大，陈设简朴得近乎朴素。
一张老式沙发，几把藤椅，一个茶几，墙上挂着一幅巨大的地图，不是印刷品，是手绘的，纸张已经泛黄，边角处还有几处折痕和褪色的标记。
地图旁边挂着一把军号，铜质的外壳被摩挲得锃亮，看得出是经常擦拭的。
沈崇德在藤椅上坐下，目光在客厅中转了一圈，最后落在地图下方一个小相框上。
相框里是一张黑白合影，几十个穿军装的年轻人站在一起，脸上的笑容青涩又灿烂。
照片下面用钢笔写着一行小字：一九四九年春，渡江前夜。
他的目光在那张照片上停了两秒，随即移开。
老者在他对面坐下，将裤腿往上拉了拉，露出膝盖。
关节处肿了一圈，皮肤发红，隐约能看见几条青紫色的血络。
“你看看吧。”老者把腿伸直，“我估计是当年那块弹片没取干净，这些年越来越疼。”
沈崇德没说话，伸出两根手指，轻轻按在老者的膝盖上。
他的指腹缓慢移动，一寸一寸地按压，力度由轻到重，时而又松开，感受着皮下的结节和经络的走向。
按到膝眼处的时候，老者眉头猛地一皱，小腿不由自主地抽动了一下。
“就是这儿。”沈崇德收回手指，“弹片不在了，但它留下的损伤还在。
当年取出弹片的手术做得太急，经络被割断了一小截，这些年在慢慢萎缩。
疼，是因为气血走不通。”
“能治吗？”
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