黄陂县城，师部大院。
清晨的薄雾还没散干净，空气里透着一股子深秋特有的湿冷。
院子里的那棵老槐树光秃秃的，几片枯叶被风卷着，在青石板上擦出沙沙的声响。
沈烈踩着这满地的残叶，走到了师长办公室的门前。
他左肩上的伤口昨晚刚让宋晚晴重新缝合过，敷了新药，这会儿药劲正顶着，半边膀子都是麻的。
“报告。”沈烈在门外喊了一声。
“进来，把门带严实了。”屋里传来吴铁山有些沙哑的嗓音。
沈烈推门进去，反手将厚重的棉门帘子压紧。
屋里的光线有些暗。
吴铁山没坐在那张宽大的红木办公桌后面，而是搬了个马扎，蹲在墙角的炭火盆边上烤火。
火盆上的铁架子正温着一把掉瓷的铁皮水壶，壶嘴里滋滋地往外冒着白气。
“过来坐。”吴铁山指了指对面的一个小木凳。
沈烈走过去，刚坐下，吴铁山就拎起水壶，拿过两个粗瓷大碗，倒了满满两碗泛着高沫的高碎茶。
“先喝口热的，暖暖身子。”吴铁山把其中一碗推到沈烈面前，自己端起另一碗，吹了吹浮沫，大口灌了下去。
沈烈双手捧着温热的瓷碗，没说话，低头喝了一口。
茶水很苦，顺着喉咙流进胃里，倒是把身上那股子寒气驱散了不少。
两人就这么对着炭火盆，谁也没急着开口。
屋子里只有木炭偶尔爆裂发出的“噼啪”声。
昨天下午在东角楼那场沉甸甸的追悼会，像是一块大石头，这会儿还压在两人的胸口上。
“老李的家书，还在你身上揣着呢？”吴铁山放下茶碗，从兜里摸出半包烟，扔给沈烈一根。
“嗯。”沈烈接过烟，凑到火盆边上，借着炭火点燃，“等把汉口那边的烂摊子收拾利索了，我亲自跑一趟他老家，交到他婆娘手里。”
吴铁山深深地吸了一口烟，叹了口气：“老李是个硬骨头，没给咱们师丢人。
他带的那一百三十个弟兄，也都是好样的。”
吴铁山抬起头，透过青灰色的烟雾，看着沈烈那张因为连日血战而显得格外消瘦、冷硬的脸庞。
“沈烈，老李昨天对你说的那句话，我听见了。”吴铁山的声音低沉下来，“他说，死一百三十个人，换一千个活人回去，值。”
沈烈夹着烟的手指微微一顿，没接茬。
“这种把别的兄弟的命扛在自己肩膀上的滋味，不好受吧？”吴铁山盯着他的眼睛。
“不好受。”沈烈直视着吴铁山的目光，声音很平静，“但这就是打仗。”
“是啊，这就是打仗。”吴铁山苦笑了一声，猛地把手里的烟头扔进火盆里，站起身，“既然话说到这儿了，咱们就来谈谈你肩膀上扛着的另一笔烂账。”
吴铁山大步走到办公桌前，拉开最底下的那个带锁的抽屉。
伴随着一阵金属摩擦的酸涩声，他从里面掏出一个积满了灰尘的牛皮纸档案袋。
吴铁山拿着档案袋走回来，重新坐在马扎上，把那个档案袋“啪”地一声，重重地拍在两人中间的矮木桌上。
沈烈的目光落在那上面，瞳孔不由自主地收缩了一下。
那个档案袋的封皮已经泛黄了，上面用毛笔写着一行已经有些褪色的黑字，但依然刺眼：
“民国二十六年十二月，南京保卫战。
教导总队特务营，沈烈。”
在那行字的上面，还盖着一个鲜红的、属于军法处的“逃兵”印戳。
那是原主的过去，是沈烈这具身体里，最深、最痛、也是最见不得光的一块烂疮疤。
“沈烈，你的旧案子。”吴铁山指着那个档案袋，手指在桌面上敲了敲，“老子今天问你一句交底的话，要不要翻？”
这已经不是吴铁山第一次提这件事了。
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