那个夏天之后，日子像被谁按了快进键。
秋天，他们各自去了学校。
英子周也去了北京，王强去了合肥，张军去了长沙。
冬天，他们各自回来过，聚了两次，又散了。
再然后，就是2003年的春天。
一个叫“非典”的东西，让整个中国停了下来。
那个春天，所有人都在学一件事：隔着距离相爱，或者隔着距离分开。
“你怎么来了？”
英子站在北大南门里侧。
银杏树光秃秃的，告示栏上贴着“封闭管理”的通知，白纸黑字，最上面一张用红笔加粗。
落款日期是三天前。
地上有几个口罩包装袋，被风吹到墙角堆着。
空气里弥漫着消毒水的味道。
她身上是一件奶白色针织开衫，没系扣子，里面浅杏色吊带。
深棕色灯芯绒阔腿裤，卡其色帆布鞋。
头发散着，发尾有点翘，被风吹起来又落下去。
周也把自行车靠在一棵银杏树上。
灰色捷安特，车把上挂着一个白色塑料袋。
那辆灰色捷安特靠上银杏树的姿势，像疲倦的情人靠在爱人肩头——等着下一次，也等着也许再也没有下一次。
他穿深藏蓝连帽冲锋衣，领口拉链拉到下巴，黑色束脚运动裤，脚上白色空军一号，有一根鞋带头上的塑料封套掉了，露出里面的白线茬子。
“给你送点东西。”周也站在栅栏外侧，距离英子两米。
他戴着一次性医用口罩，蓝色的。
说话时眼睛弯了一下，在笑。
“什么？”英子问。
“板蓝根，维生素c，还有两盒营养素。”周也把袋子从栅栏缝里塞进来，“你们学校不是要封了吗？
我怕你买不到。”
“你们清华不封吗？”英子没接袋子。
“也封。”周也说，“明天。”
“那你还出来。”英子说。
“不来看看你，我不放心。”周也说。
英子看了一眼他身后的自行车：“你又不锁车。”
周也没回头：“锁不锁的，现在谁还出门偷车。”
英子伸手接袋子，指尖碰到他手背，凉的。
她缩回去，偏过头咳了一声，声音闷在口罩里，身体跟着震了一下。
咳完转回来，把口罩往上拉了一下。
“你咳嗽了。”周也说。
“嗓子干。”
“你看着我。”
“我没事。”
英子别过脸，抬手捂着嘴，又咳了一声，肩膀一耸。
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