不是因为粥不对——粥很正常，白白的，米花刚开，浓稠适中——是他体内的玄力在动。
像有人拿根羽毛在他胸口挠了一下。
很轻。
但他感觉到了。
“你的玄力——”
“溢出来的。”巴刀鱼说，“不是故意的，米太老了，我熬的时候走了神，去想阿婆说的那些话。
想着想着，手就不自觉地加了点东西进去。”
“什么东西？”
“不知道。
大概是——惜别？”
酸菜汤不说话了。
他拿起勺子舀了一勺粥，吹了吹，送进嘴里。
然后他就愣住了。
不是什么惊天动地的味道。
就是米的味道。
但他吃出了一种感觉——秋天的黄昏，稻田里金灿灿的一片，有个小孩光着脚在田埂上跑，嘴里喊着“奶奶吃饭了”。
那个小孩不是他，但他能感受到他的快乐。
那种快乐很轻很浅，跟稻田里的风一样，吹过去就没了，但吹过去的时候，你心里所有沉甸甸的东西都被它带走了一瞬间。
“你行啊巴刀鱼。”酸菜汤放下勺子，用一种很复杂的眼神看着他，“一碗白粥让你做出了回忆的感觉。
你最近是不是背着我偷偷进步了？”
“没偷。”
“那就是天赋了。”酸菜汤叹了口气，“天赋型选手最讨厌了。
我当初学熬粥，熬了三个月才勉强让米不糊锅，你这——”
他的话被一阵急促的敲门声打断了。
不是店门，是后门。
后门在巷子里，平时不走人，只有邻居偶尔来借个葱姜蒜什么的。
巴刀鱼去开门。
门口站着娃娃鱼，她穿着一件明显大了一号的卫衣，袖子长得遮住了手指尖，只露出一点指甲盖。
她的眼睛很圆，但今天不圆了，是瞪圆的那种圆——被吓的。
“巴哥。”她喘着气，“巷口那家包子铺，出事了。”
巴刀鱼跟着娃娃鱼跑到巷口的时候，包子铺门口已经围了一群人。
老板姓周，五十出头，在这条街上蒸了二十年的包子。
手艺是跟一个山东师傅学的，皮薄馅大，酱肉包一绝，咬一口有汤汁，烫嘴。
巴刀鱼来这条街的第一天就是吃他家的包子，吃了三年，欠过两次包子钱，周老板一次没催过。
周老板瘫坐在门口的台阶上，面前是一笼刚蒸好的包子。
包子是青色的。
不是青菜包那种绿，是一种说不上来的青，像霉斑，又像什么呢——像你吃了一个坏掉的苹果，咬开之后看到的那种颜色。
而且包子在冒气，不是热腾腾的白气，是青气，一缕一缕的，像烟又不是烟，闻着有一股腥甜味。
巴刀鱼弯下腰，仔细看那笼包子。
透玄瞳开。
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