也许是迷路的樵夫，也许是寻幽的旅人，也许是又一个御剑飞过的修士，偶然瞥见山林间露出一角残垣，便按下剑光落下来瞧瞧。
他们会踩着长满青苔的砖石，拨开垂挂的藤蔓，在残墙之间走来走去，猜测这里曾是一座什么样的城池，住过什么样的人。
可他们永远不会知道了。
不会知道这里曾有一条长街，每到秋深时节，桂花便开得满枝满桠，香气能飘过整条街去。
不会知道街角那家铺子的蒸笼一掀，白腾腾的热气里夹着枣泥的甜，馋得隔壁酒肆的伙计都要跑来买上两块。
不会知道马车轮子在石板上碾过时那咯吱咯吱的声响，是怎样在每一个黄昏里准时响起，又准时消散。
这些都不会有人知道了。
记忆这种东西，原是会死的。
它随着最后一个记得它的人一同阖上眼睛，而后安安静静地从这世上消失，不留痕迹。
如同那藤蔓被风吹动时发出的沙沙声。
风一停，便什么都没有了。
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