许清没有说话，只是站在那里，居高临下地看着他。
孙平跪在地上，额头抵着地面，浑身抖如筛糠。
他不敢抬头，不敢看许清的眼睛，只是不停地磕头，不停地求饶。
“许师兄，你看在咱们是同乡的份上，看在咱们从小一起长大的份上，饶我这一回.
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我再也不敢了.
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我再也不敢了.
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.”
许清还是没有说话。
孙平磕了几十个头，额头磕破了，血顺着鼻梁往下淌，和眼泪鼻涕混在一起，糊了一脸。
他渐渐感觉到了什么。
许清没有说话，没有动手，也没有离开。
那种沉默比任何责骂都可怕，如一把悬在头顶的刀，迟迟不落，让人从骨子里往外发寒。
他慢慢抬起头，看见了许清的眼睛。
那双眼睛里没有愤怒，没有厌恶，甚至没有失望。
有的只是一种平静的、冰冷的、像看死人一样的目光。
孙平的心彻底凉了。
他忽然不哭了。
脸上的泪痕还在，可那副求饶的表情像面具一样从他脸上剥落，露出底下另一张脸。
一张扭曲的、不甘的、被什么东西啃噬得千疮百孔的脸。
“你.
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.”他的声音变了，不再是哀求，而是从牙缝里挤出来的、带着恨意的嘶哑，“你凭什么？”
许清看着他的眼睛。
“你凭什么？”孙平的声音越来越大，越来越尖，像要把积攒了几个月的东西一口气全倒出来，“凭什么你能被师父看中？
凭什么你顿顿有肉、有药汤、有壮元丹？
凭什么你金鳞会拿了头名，在衙门挂了职，一个月五两银子的月俸？
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